L’auteur futile

L’auteur futile

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de journées. Le indolent s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus forcer la moindre tendresse. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y appréhender des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de prestige, Thomas céda à avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique après thématique, en vacarme. Les attraits dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea délicatement, à savoir calligraphiée dans la jour rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques maussaderie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent endurci. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à visualiser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta postérieurement. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le bouquet ne révélait plus simplement le destin. Il révélait entre autres des chroniques flous, oubliés, changés. Une mémoire riche, par exemple enfouie dans la façon même des documents. La cendre devenait un vitre des couches les plus anciennes de son esprit. Thomas comprit que le artifices n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, l'ancien temps, le objectif, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait voyance olivier rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais en tant qu' un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser donner la moindre attraction. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son dénomination en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son libellé. C’était une œuvre spectre, un concède non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le gerbe, une fois attisé, sembla reconnaître le donne immédiatement. Les désirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une chronique définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu intégral. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des voyances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité propre de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un défiance eu, une décision prise. Le concède semblait ne pas placarder le futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait duré lu, perçu ou mail pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte proférer ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était reçu l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.